Le Journal du Scientifique Fou

Le vieux grenier empestait la poussière et le temps figé. Chaque objet, du fauteuil défoncé aux piles de livres jaunis, semblait murmurer des histoires oubliées. C’est là, sous une toile d’araignée aussi épaisse qu’un voile de mariée, que Léo, Chloé, Thomas et Maya dénichèrent le trésor tant recherché : le journal. Pas un simple carnet, non, mais un volume relié de cuir craquelé, dont les pages semblaient avoir été tournées par des mains fantomatiques.

« C’est ça ! » s’écria Léo, les yeux brillants d’excitation, sa voix résonnant dans le silence oppressant. Il l’avait trouvé, caché sous une malle rouillée, presque comme si la pièce elle-même avait voulu le protéger. Il le tendit à Chloé, qui le prit avec la précaution d’une archéologue découvrant une relique sacrée.

Chloé, toujours la plus mesurée, le posa sur une petite table bancale, éclairée par la seule lucarne poussiéreuse. Elle ouvrit la première page avec une lenteur délibérée. L’écriture était cursive, élégante mais fiévreuse, comme si le scribe avait été pris d’une folie douce en traçant chaque mot.