Le Poids de l'Argent

Le soleil de l'après-midi filtrait à travers les persiennes de son bureau, dessinant des zébrures sur le bois sombre du bureau de Monsieur Dubois. L'air était chargé d'une tension palpable, presque électrique, comme avant un orage. Dubois, habituellement maître de lui-même, faisait les cent pas, son visage buriné par l'âge et les affaires, marqué par une colère sourde. Son attaché-case en cuir, posé négligemment sur un fauteuil, semblait attendre, comme un animal prêt à bondir.

« Il ose me défier… cet idéaliste de Narcisse ! » murmura-t-il, les poings serrés. Il avait sous-estimé le jeune homme, le considérant comme une proie facile, un grain de sable dans la machine bien huilée de ses affaires. Mais Narcisse avait tenu bon. Son refus catégorique, sa foi inébranlable, avaient semé le doute dans les esprits, créé une petite fissure dans le mur de sa puissance. Et cela, Dubois ne pouvait le tolérer.

Il s'arrêta devant la fenêtre, observant le tumulte de la ville en contrebas. Les klaxons, les cris des marchands, le brouhaha incessant… C'était le bruit de la vie, mais pour Dubois, c'était aussi le bruit de la faiblesse. La faiblesse de ceux qui n'avaient pas la force de prendre ce qui leur revenait. Narcisse, avec sa pureté candide, représentait tout ce qu'il méprisait.