Les Racines de la Corruption

Les doigts de David coururent sur la surface rugueuse du vieux registre, ses yeux parcourant les chiffres qui dansaient sous la lumière vacillante de la lampe à huile. Chaque trait, chaque somme griffonnée témoignait d'une histoire sombre, d'un réseau d'intérêts qui s'étendait bien au-delà de ce qu'il avait imaginé. Les murs de la petite pièce qu'il avait aménagée en bureau clandestin semblaient se resserrer autour de lui, emplis de l'odeur âcre de la poussière et de l'encre ancienne. Il était tard, très tard. La ville dormait, ou du moins, elle feignait de dormir, bercée par le murmure lointain des générateurs et le silence oppressant qui suivait les émeutes.

Il avait trouvé ces documents par un concours de circonstances qu'il ne pouvait qualifier que de providence. Un ancien employé de Dubois, licencié sans ménagement après avoir refusé de participer à une transaction douteuse, lui avait confié, dans un mélange de peur et de désespoir, une mallette remplie de papiers. « Prenez-les, jeune homme, » avait-il murmuré, les yeux hagards, « avant qu'il ne se débarrasse de tout. C'est le cœur de sa pourriture. »

David avait passé des semaines à décortiquer ces feuillets, ses nuits rythmées par le grattement de sa plume et le battement anxieux de son cœur. Il avait découvert des transactions fictives, des pots-de-vin déguisés en commissions, des détournements de fonds publics qui laissaient pantois. Le nom de Monsieur Dubois revenait comme un leitmotiv funeste, lié à des sociétés écrans, à des contrats gonflés à l'extrême, à des projets qui promettaient monts et merveilles à la population et qui, en réalité, n'enrichissaient qu'une poignée d'individus.