Le vent d’avril giflait le visage d’Isabella alors qu’elle refermait la porte de son atelier derrière Lorenzo. L’odeur entêtante de la peinture fraîche et des fleurs s’estompait peu à peu, remplacée par le parfum discret de sa présence qui s’effaçait dans la nuit. Elle resta un instant immobile, les paumes pressées contre le bois, les yeux fermés. Un frisson d’incertitude serpenta le long de sa colonne vertébrale. Lorenzo. L’homme qu’elle avait choisi, malgré l’ombre qui le poursuivait.
La lumière du réverbère découpait des ombres étranges sur le parquet. Isabella s’approcha de la fenêtre et tira le rideau. Dehors, la ruelle semblait calme, mais elle savait que derrière cette quiétude se dissimulait la tension du monde de Lorenzo. "Je crois en nous", avait-elle affirmé. Mais ce soir, seule dans le silence, elle se surprit à se demander si cet amour suffirait à chasser les dangers, à combler les fossés creusés par le passé.
Une main sur la poitrine, elle sentit les battements précipités de son cœur. Il reviendra. Il l’a promis. Pourtant, une angoisse sourde battait dans ses tempes. Isabella tenta de s’occuper l’esprit : elle rangea quelques pinceaux, redressa une toile sur son chevalet, mais le vide laissé par Lorenzo paraissait immense. Chaque bruit lui semblait suspect, chaque silence trop lourd. Et si quelque chose lui arrivait ? Si le choix qu’il s'apprêtait à faire les séparait à jamais ?
Sa réflexion fut interrompue par un léger grattement à la porte de l’atelier. Un sursaut la parcourut. Ce son, discret mais insistant, n’était pas prévu. Hésitante, elle saisit le vieux coupe-papier posé sur la table, ridicule arme qui ne la protégerait sûrement pas, mais qui lui donnait un semblant de courage. Isabella s’approcha à pas feutrés.
La poignée tourna lentement. Le battant s’entrouvrit sur la silhouette massive de Marcello, la bouche tirée en une ligne dure. Les traits burinés du bras droit de Lorenzo ne laissaient paraître aucune émotion, mais ses yeux brillaient d’une urgence qu’elle n’avait encore jamais vue. Derrière lui, la nuit semblait plus sombre, comme si elle avalait la lumière à mesure qu’il s’approchait.
« Isabella, » prononça-t-il d’une voix basse, haletante, « il faut partir. Maintenant. »
Elle sentit sa gorge se nouer. « Où est Lorenzo ? »
Marcello secoua la tête, visiblement pressé : « Ton atelier n’est plus sûr. On sait que tu es liée à lui. Dépêche-toi, je t’explique en route. »
Le battement de son cœur atteignit des sommets d’affolement. Isabella balaya la pièce du regard, réalisant soudain tout ce qu’elle risquait de perdre : les toiles, les pinceaux, l’odeur rassurante de térébenthine, et surtout la promesse d’une vie tranquille, bâtie au fil des jours avec Lorenzo, patiemment, tendrement.
Mais son hésitation fut balayée par la dureté du regard de Marcello. Ce n’était pas le moment pour le doute. D’un geste brusque, elle attrapa son sac, y fourra son carnet de croquis, ses clés, et se dirigea vers la porte. Elle s’arrêta une seconde, le souffle court, consciente qu’en franchissant ce seuil, elle risquait de ne jamais revenir.
Les phares d’une voiture balayèrent alors la ruelle, s’arrêtant net devant l’atelier. Les portières claquèrent. Des voix s’élevèrent, sèches, autoritaires, portées par la menace. Marcello se redressa, le corps tendu, prêt à intervenir.
Isabella sentit la peur la clouer sur place. Son univers, si soigneusement construit, menaçait de s’effondrer en un instant. Dans cet éclair de terreur, un seul visage lui vint à l’esprit : celui de Lorenzo, empli de promesses et de doutes, de force et de tendresse.
Un choix brûlant s’imposait : fuir sans se retourner, risquer un face à face dangereux, ou chercher à se cacher dans l’atelier, quitte à y être piégée.
Au-dehors, la nuit grondait, impatiente. Isabella savait que la prochaine décision changerait tout.